天很凉，天刚刚灰蒙蒙的样子倒hengshi让诸葛亮感觉到清凉，转头看到的是那个人笑盈盈的看着他。诸葛亮不由的一阵凉意吹过。

“你在看什么呢？这么出神？”诸葛亮笑着回头然后一脸茫然。这的春光刚卷着芳馨犹豫地走远，荒院里肆意的生气也一同萎靡。

破败的巷子里，一夜的雨把余温和酒味都冲散了，我推开门，被雨水咬朽的老家伙呻吟着，将身上的泥沙甩出去，打在颜色浑浊的粗布上。

燕子死了。

——

燕子不叫“燕子”，这是她写文章用的名儿，但她喜欢别人这么叫她。她说最爱故乡田野间春天的燕子，飞来时领着春，叫人欢喜，而飞去时翩然的背影，则叫檐下的人不禁期待来年春归。

她喜欢文章，往日家中无书便赖在书局不走，店主人实在没辙，干脆请她当这守夜看书的伙计，任她在里头随意翻阅。省吃俭用攒工钱总算购置了笔墨纸，燕子高高兴兴地喝了两壶酒，半醉之下，扒着打酒的小伙一遍遍地讲自己的抱负。

本来大家都说她一时玩玩而已，不久便能知道装风雅的苦了，谁想这小丫头竟真写出了文章！

那些泛黄的崭新的书稿累在书局二楼，有的写了灯火通明的夜会，有的写了波光荡漾的大江，有的写了仙妖贪恋红尘，有的写了将军死守边关，有的写了侠客行走江湖...

有不少故事给酒楼收了去，如今且往城中那最繁华喧闹的地去，或许还能听到角落里老说书人讲述着她笔下的故事。

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