他未有接到陆九的信，算来也有半年了。

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唐韫石摸了摸沾了水又晒干，微微泛黄的信纸，他未有接到陆九的信，算来也有半年了。

若不是手中一把小弩，腕上一缕细丝，他真要以为陆九是一场梦。

他在天气渐凉，在穿上第一件外衣时，便不可遏制地想起陆九。眉眼、气息、与他说的话、与他在床榻上的纠缠，一样一样，不可遏制地冲进脑海里。

入了秋，他的心也似入了秋。

他白日里像个没事人一般，做活、算账，到了夜里头，夜深人静的时候，便将陆九未有带上的衣物揉在怀里，迷迷糊糊凑合一晚。

偶尔，他也会念着陆九自渎，恨不能把自己做晕过去。他得不到纾解，得不到宣泄的惆怅情绪，让屋子里头笔墨纸砚齐齐遭了殃。

他待自己刻薄极了，却待那小弩极温柔。

得了空闲，他便细细擦一遍小弩，又往活动关节里头滴了油。

油是买的最好的油，一把小弩养得如新的一般。

他托着弩，朝外头瞄了瞄，把玩了一会儿，才觉得开心些。

“你打算好了？”男子接过信笺，“剑走偏锋不像你的作风。”

“总要去做不是。”回他的人按了按斗笠。

“你的伤好些没？”男子将信笺收进怀里，“兄弟几个的，我会送去的。”

“嗯。”斗笠点了点，“走了。”

陆九走了半路，伤口又被衣服蹭得发痛，虚探一下有些发潮，许是又渗了血。

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