西恩·乔纳森曾在电视上看过搏击，无论是电影、新闻，还是文学创作，他对那些血腥游戏一窍不通，八角笼、举

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西恩·乔纳森曾在电视上看过搏击，无论是电影、新闻，还是文学创作，他对那些血腥游戏一窍不通，八角笼、举牌女郎、或者记分裁判，他搞不明白为什么人们会以互相厮杀为乐，还为此制定出一套繁杂的游戏规则。他连活鸡都不敢杀，他这辈子见过最多的血都来自他自己，而且一半都是由安迪贡献的。

西恩的手被缠上厚厚的绷带，那让他的手指不自觉地握紧，没人理会他的哆嗦，西恩几乎用祈求的眼神看向安迪，可对方正忙着把拳头塞进拳击手套。他的上衣被拽走，露出瘦骨嶙峋的身材，西恩抱住肋骨，地下的冷气让他发抖，聚光灯照在脸上，刺得眼睛发疼。

安迪对杀鸡没什么意见，他当厨师的几年里宰杀了不少活物，他把那些白肉撕成一条一条扔进锅里，看着热气将剩余的血液蒸干。西恩站在他的面前，连拳头都提不起来，他的皮肤苍白如纸，就像安迪曾经杀过的那些剥皮动物。

只有杀死西恩才能给他重生，安迪想，这不是布洛芬或者安定胶囊能解决的问题。他在街头长大，大麻味比妈妈的奶香更让他熟悉，他的母语是纽约的俚语方言，涂鸦墙是他最爱的艺术创作，他站在六尺之下的拳场中央，就好像身处唐·德里罗的地下世界。

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