不是霰弹枪

-----正文-----

晶莹的泪水从他干涩的眼眶中流下来，顺着沟壑滑落在地。

白色的墙壁上什么都没有，又好像什么都有，他紧紧地盯着它，通红的巩膜血丝交错纵横，如同夜中收割生命的吸血鬼，挥舞着镰刀，饥渴地伸长躯体彼此重叠，呐喊的鬼影幢幢显映。

目光缓缓下移，面前就是桌子，上面只有一架烟灰缸，玻璃闪烁着危险的色彩，透过层层的透明可以看到破碎的彩云，只有一支烟头，尘粉积成一小打灰，安静地沉默着 。木头的纹理间散发着一种冰冷的气息，雾在看不见地上升，直至消散。它们可能攀升到屋顶缝间，找寻出口——雾也感到压抑，想要尽快逃离。

他很冷淡地坐着，垂着头颅，形状干瘪，看起来就不太聪明，也不会太有成就，离所谓的成功更是远了去。褐色毛发尽管短，也可见鬈曲粘连，泛着头顶天花板上挂着的吊灯的光——吊灯看上去摇摇欲坠，不知何时就会降临大地，带来一片生机。

屋子瓠落呺然，如何能看见一个失意——瞧起来如此失意——毕竟骄傲的人会高昂他的头颅，大叫着——吓！何人才垂下头颅！唯有憔悴、焦虑、痛苦、郁结的失败者！只有打碎它，砍下它的那一刻，才会低垂！

如何！当你面临此种境地，你是否也会失意！如何！空茫的天地里，何必执着于一时的成败！

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