但是欧雷克爱着整个儿的世界

-----正文-----

欧雷克·坎托罗维奇并不怨恨这个严酷的冬天，他的脸上被寒风镌刻出温柔而冷静的纹路，涣散的眼神包容地收揽了路人行色匆匆的脚步。

伏特加给了他恩惠，又不假思索地收回不属于他的一切。玻璃瓶倒映着商店明亮的橙色光芒，路面上的冰被碾出裂纹，光线趁机钻了进去。

可是这又有什么用？笑吟吟的刽子手割下了过去的脑袋，向空中抛去。

汽车的喇叭声好像一首遥远的歌儿，坎托罗维奇努力回忆着它的名字，那旋律却被吵嚷着的风捶打得七零八落。

罪恶围了上来。我好冷，他的唇舌震颤着，重复同样的音节，肿胀而发红的手臂被地上的冰块画上了紫色的斑纹，正如春日里沿着连廊里闷灰的石柱攀缘的藤蔓，伸出细小的触手，探索，紧握。

坎托罗维奇似乎早就预料到这种事情的发生，毕竟他不仅见得多，还在好些人的生命里成为这类事的直接原因。

和经常被小说的故事情节刻画的人不一样，他对与这类事对立的事情并没有感性的追求，却会在整个儿的周期内试图耗尽它在他心里的地位能驱动而产生的力量。

谁他妈在乎那感性。

如果坎托罗维奇有遗憾，那估计是没和他的卑鄙的父亲一同被流放到西伯利亚。可现在甚至连这么做都没机会了。

真是遗憾。

坎托罗维奇喜欢白天，夜行动物们被严肃的日光驱赶到和他一样的阴暗角落，和他分享不被允许的世界里的所见所闻。

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